Su mamá estaba por cumplir 80. Iban a hacer una fiesta sorpresa y su hermana quería preparar un video de las fotos de su vida. Ángel buscaba en una caja de zapatillas adidas esas fotografías que había sacado en los cumpleaños, en las vacaciones, los domingos en la casa del Tigre. Siempre fue el fotógrafo de la familia, quizá por ser tímido y preferir esconderse de los recuerdos. Encontró una foto con Miguel, su mejor amigo de la adolescencia. Se los veía como hermanos: abrazados, cantando, borrachos. Sus nombres sonaban a una sola persona: Miguel Ángel. Los recuerdos empezaron a entrarle por los ojos: el viaje en carpa a Uruguay con sus primeras novias, los domingos a la tarde aprendiendo a tocar la guitarra juntos, el color fucsia de la Santa Rita en la entrada de la casa de los padres de Miguel. Su muerte en un viaje por laburo a Entre Ríos todavía le dolía. Tenía 30 años y la mujer estaba embarazada de 5 meses. Su jefe había insistido en que él tenía que cerrar con ese cliente. La ruta, el mal dormir y un camionero pasado de vino escribieron el resto. Ángel guardó la foto de Miguel en un libro. Uno cualquiera para no tener que verla siempre. Se dío cuenta que Ana lo había llamado hacía más de cinco minutos para comer. "Voy mi amor" dijo y separó las fotos de su mamá.
